et c'est une lettre de Françoise Coopmann, Présidente de Vadrouilles :
Rue Vieille du Temple. A la terrasse du Pick Clops qui a gardé tout de son cachet d’antan mes souvenirs se bousculent. Une fillette assise sur le gazon devant l’hôtel de Ville de Paris. Autour d’elle, des pigeons. Granma lui prend la main. Ils s’envoleront… Rue de Rivoli. Ses arcades se succèdent au rythme des pas. Au loin, la musique de l’orgue de barbarie mêlée au brouhaha. Rien à voir avec le rock ambiant du bar d’où je vous écris ! Un jour, le jeune macaque perché sur l’épaule du musicien qui tourne inlassablement la manivelle lui a mordu le pouce. Granma l’avait prévenue ! J’aime les oiseaux, pas les singes. .. Bientôt la tour Saint Jacques. Les rues s’entremêlent… A cet âge là aucun enfant ne sait s’orienter ! Le square et ses bancs. Elle s’installera à côté de Granma… Rue des Rosiers. Si elle ne distingue pas sa droite de sa gauche, elle sait qu’il faut attendre au feu. La boucherie a disparu. A sa place l’As du Falafel. Plus besoin de tourner la tête pour éviter les viandes étalées dans leur mollesse ni de se pincer le nez. Et vous, quelles images, quelles odeurs, quels bruits gardez-vous de vos instants d’enfance ? … Rue Vieille du Temple. Je n’ai pas reconnu le grand porche noir de notre immeuble. Dans la cour pavée de l’hôtel, j’ai levé la tête et regardé jusqu’aux toits d’ardoise les pierres de grès enserrant les fenêtres. Balayé du regard les murs de briques rouges. Granma racontera qu’il y a longtemps coiffures, robes élégantes, dentelles précieuses, soies vertes, étoffes d’or et d’argent y virevoltaient. Les beaux esprits y tenaient salon. Le Grand Paris ! Elle racontera aussi ses angoisses, les talons barbares des bottes de cuir noir, les voix hurlantes qu’elle ne comprenait pas. Les voisins ne sont jamais revenus. Une nouvelle famille s’est installée. Mon café est froid.